jueves, 17 de abril de 2014

John Coltrane


John Coltrane

He recordado tus manos moradas
sobre el saxo con una luz de sotanos.
¿De dónde sale esta música,
el vacío que sopló tu boca
y que habla con mi soledad?
En tus ojos, la muerte era de raza negra.
Aún toca las mismas piezas
de noche, en la ciudad, hasta que el alba,
como un saxo dorado se refleja
en el cristal de tantos músicos fracasados.


Joan Margarit